Por Jota Dangelo

Não há como. A semana passou com uma atmosfera agônica, algo sinistro, o que é

normal na Semana Santa. Mas desta vez foi pior: havia a quarentena, provocada por este

inimigo invisível a olho nu, o Covid-19. Tornou maior o clima de tristeza que se espalha

nesta semana, mesmo para quem não tem fé, mesmo para quem não acredita, mesmo

para os agnósticos. A Semana Santa apresentou-se. O Ofício de Trevas convidou à

meditação domiciliar. Nas igrejas, as alegorias que criavam os cenários dos tempos da

paixão de Cristo nem foram montadas, segundo creio. Busquei nas gavetas os versos

que escrevi para este tempo, a “Sexta-feira das Dores”.

São sete.

Sete luas no minguante,

sete raios de loucura,

sete trovões à distância,

sete andores carcomidos,

sete farpas pontiagudas,

sete vísceras sangrando,

sete tochas reluzindo,

sete espinhos venenosos,

sete chagas, sete horrores:

são sete punhais de prata

ferindo o peito das Dores.

O primeiro, é o meu desprezo

pela dor do desvalido.

O segundo, o meu orgulho,

que me cega aos meus defeitos.

O terceiro, o preconceito

com que trato os mais humildes.

O quarto, a minha soberba

em ver tudo ao meu feitio.

O quinto, esta vaidade

que dissimulo com jeito.

O sexto, a surdez com que me privo

de ouvir qualquer conselho.

O sétimo, mais doloroso,

é exigir das pessoas

que sejam meu próprio espelho.

Perdoa, Senhora, as dores

que, existindo, lhe causo.

Mas como existir perdão

se nem sequer me arrependo?

Se nem estanquei o seu sangue

que ainda corre pelo chão?

Que pode esperar aquele

que lhe cravou sete facas,

se ainda oculta mais sete

no cavo da sua mão?